El otro J.L.B. (el otro y verdadero Borges, el que me justifica de un modo suficiente pero secreto) cumplió esta tarde (acaso por primera vez) con sus obligaciones de auxiliar segundo (doscientos diez pesos al mes; con los descuentos, ciento noventa y nueve) en cierta biblioteca ilegible del hinterland de Boedo, adquirió un revólver en una de las armerías de la calle E. Ríos, adquirió una novela ya leída (Ellery Queen: The Egyptian Cross Mystery) en Constitución, sacó un pasaje de ida a Adrogué - Mármol - Turdera, fue al hotel Las Delicias, consumió y dejó impagas dos o tres cañas fuertes y se descargó un balazo definitivo en una de las piezas altas. Dejó este poema evidentemente bosquejado en la biblioteca (así lo demuestra el membrete) que textualmente copio
[reproducimos].*
*Nota de Nicolás Helft: "La transcripción es literal e incluye esa variante al final, que el autor dejó sin definir, como frecuentemente lo hacía en sus borradores. Borges no llegó a suicidarse en ese hotel de Adrogué, pero el texto no parece ficción. Cuando lo escribió, a principios de 1940, se sentía muy desdichado. Tenía 40 años y era escritor, pero sólo era reconocido en un pequeño círculo y sus libros vendían poco. El dinero le alcanzaba para comprar algunos libros y, de vez en cuando, ir al cine o a cenar. Era soltero y vivía con su madre en un departamento en la esquina de Las Heras y Pueyrredón. Presionado para encontrar un trabajo, había conseguido un cargo menor en una biblioteca de barrio, la que menciona en esta nota. Desconectado del mundo, padecía un síntoma extraño: cumplía mecánicamente con sus obligaciones pero sentía que su vida era falsa, o irreal, y que lo verdadero eran los cuentos que escribía.
El manuscrito fue hallado en un cuaderno de hojas cuadriculadas y tapas negras que contiene, además, un relato fantástico, un poema y una frase suelta"
Texto e imagen en: Helft Nicolás
Borges, Postales de una biografía
Buenos Aires, Emecé, 2013
